II Certamen de relatos cortos "Día de los difuntos" Ateneo de Valencina

Ya está aquí el segundo certamen de relatos cortos sobre la festividad del día de los difuntos.

El concurso se regirá por las siguientes bases:

1. El certamen tendrá dos categorías:
Categoría Juvenil: participantes de 14 a 17 años.
Categoría Adultos: participantes mayores de 18 años.
2. Cada participante podrá presentar una sola obra a concurso que no haya sido
premiada en otro certamen.
3. El tema para este certamen es: “El día de los difuntos”. Las obras serán en español y la extensión máxima no superará las 500 palabras.
4. Las obras participantes se enviarán, exclusivamente vía E-mail, a la dirección de correo electrónico: certamenateneo@gmail.com .Cada participante remitirá dos ficheros pdf a la dirección facilitada. Uno de los documentos llevará por nombre la categoría en la que se participa y el título del relato presentado a concurso (éste deberá ser anónimo o ir firmado bajo seudónimo) y un segundo documento será la plica, en la que se hará constar el título de la obra, el seudónimo utilizado, nombre y apellidos del autor o autora, número de teléfono y dirección de E-mail para contacto.
5. No se mantendrá ningún tipo de comunicación entre el jurado y los/las  participantes en relación a sus obras.
6. El plazo de presentación comenzará a las 0:00 horas del 15 de octubre de  2014 y finalizará a las 24:00 horas del día 27 de octubre de 2014.
7. El fallo lo emitirá un jurado formado por tres componentes pertenecientes a
diversas áreas profesionales, dentro y fuera de la localidad. El fallo será inapelable y no podrá ser declarado desierto.
8. Habrá, para cada categoría, un relato ganador y dos finalistas.
9. El primer premio en ambas categorías consistirá en una placa de cerámica artesanal y un lote de libros. Para los/las finalistas habrá diploma. Además, los seis trabajos seleccionados, serán leídos durante el acto de entrega de premios.
10. los ganadores o ganadoras podrán formar parte del jurado para ediciones
posteriores, no pudiendo presentarse a concurso nuevamente. No así, los  finalistas.
11. Las obras presentadas, ganadoras o no, podrán ser empleadas en el transcurso de un año por el Ateneo de Valencina con compromiso de identificar en todo momento su autoría para la promoción de alguna actividad literaria o de animación a la lectura dentro de sus proyectos.
12. La entrega de premios tendrá lugar el jueves, 6 de noviembre de 2014, en la
Biblioteca Municipal “Alfonso Grosso” de Valencina de la Concepción (Sevilla) en el horario que para ello se determine y del que serán informados con antelación todas y todos los participantes del certamen.

Para más información: ateneodevalencina@gmail.com // certamenateneo@gmail.com

Arte en el cuerpo

La artista japonesa Chooo San es conocida por sus obras de "body art" realista.
Hoy os dejamos aquí una imagen de una de sus obras, como fuente de inspiración para alguna historia.
Podéis dejar vuestros relatos en los comentarios.

Lápiz y papel, mercromina para las heridas

Coger lápiz y papel, o un teclado, y convertir los sentimientos en palabras es para muchos un alivio emocional. Sin embargo, la escritura va más allá de lo puramente emocional. Un reciente estudio de la Universidad de Auckland (Nueva Zelanda) ha comprobado que escribir ayuda también a la cicatrización de las heridas físicas.

Elizabeth Broadbent, psicóloga del departamento de medicina que ha dirigido el estudio ‘Escritura expresiva y curación de heridas en personas mayores’, publicado en el número de julio de Psychosomatic Medicine, asegura que escribir sobre cosas tristes o sentimientos profundos de uno mismo ayuda a acelerar la cicatrización las heridas.

Como recoge este artículo publicado en http://sociedad.elpais.com/sociedad/2013/07/31/actualidad/1375306460_460795.html, 

en esta investigación han participado adultos de 64 a 97 años. A los 49 participantes se les hizo una biopsia que dejó una herida en sus brazos, se les pidió que escribieran durante 20 minutos al día y cada cuatro o cinco días, los investigadores fotografiaron sus lesiones hasta que curaron. Una mitad relataba en un papel sus pensamientos, experiencias traumáticas y emociones, y la otra escribía sobre sus planes del día evitando mencionar aspectos sentimentales. A los once días, un 76,2% de integrantes del primer grupo ya había curado la herida, frente al 42,1% del segundo. La explicación a este fenómeno es que “el estrés y la depresión están relacionados con una curación de las heridas más lenta”, dice el informe. 

El artículo de elpais.com recoge el resultado de otras investigaciones que relacionan directamente la escritura con las emociones, así como algunos consejos para la escritura terapéutica del profesor James W. Pennebaker, experto en la escritura expresiva.

http://www.launiversidademocional.com/public/la_verdad/la_verdad.php?id=4

Cuerpos

El sol entra por la ventana y cae justamente en mis ojos, que se contraen con fuerza, hasta casi convertir los dos párpados en uno solo. Pero no funciona, así que me doy la vuelta en la cama.

Nada. Sigue habiendo mucha luz en el dormitorio. Creo que se me acabó el sueño por hoy. Menudo dolor de cabeza. No vuelvo a fumar. ¿Cómo se me ocurriría, con la de años que hacía que no probaba un cigarro? Me pudo el nerviosismo, y ese olor que desprende el Chesterfield, que me subyuga, uf. En cualquier caso este dolor de cabeza es desproporcionado.

Mejor será que me dé una ducha, a ver si me despejo un poco. Y luego, café. Café en vena. ¿Café en vena? ¿Ein? ¿Desde cuándo he necesitado yo café para despabilarme? En fin. A la ducha.

Qué dormidísimo está Víctor. Qué envidia me da esa forma de dormir. No se entera de nada. ¿Y los niños? Esos sí que duermen como quieren. De cualquier postura, profundamente, sin nada que les nuble el pensamiento ni les dé dolor de cabeza tan temprano. Mis niños. Ay.

No lo digo más. ¡¡A la ducha ya!!

Hay que ver lo estrecho que se me ha quedado el pijama. Jolines. No me había dado cuenta de lo incómoda que estoy con él. Y con lo que me gusta dormir sin ropa, ni sé por qué me lo puse anoche.

Pis. ¿Por qué llevo una tobillera? Es bonita. ¿¿Por qué llevo una tobillera??

La ducha no ha terminado de quitarme el embotamiento que arrastro esta mañana. Probaré con el café. Vayamos por orden, primero peinarme, que como se me enrede el pelo después no hay quien lo ponga en su sitio, con lo rebelde que es.

El espejo se ha empañado con el vapor de agua. Vaya. Haré un redondelillo para verme la car… ¡Ay, madre! ¿Quién es esa? ¿Es Araceli? ¡Es Araceli! ¡Soy Araceli!

¿Seguro que lo que fumé anoche fue Chester? ¡A ver si me dieron otra cosa y estoy alucinando!

Me vestiré lo más pronto posible e intentaré salir sin que me vea Víctor. Aquí pasa algo raro y no sé cómo respondería a las preguntas que podría hacerme si me viera.

Me tomaré el café por ahí. Necesito pensar con calma.

Soy Araceli. Bien. Supongo que ella será yo. La llamaré, a ver si sabe algo de todo esto.

—    Hola Araceli, buenos días… Una pregunta ¿Cómo estás? ¿te has levantado bien?

—    Hola. ¿Yo? Estooo, sí. Me he levantado perfectamente. Mira, tengo a Teresa por el teléfono fijo esperando, te llamo en otro momento.

—    Noo, espera un segundo, no cuelgues. Ha pasado algo…

—    Rosa, de verdad, estoy en medio de un lío mu gordo, ya hablamos.

—    ¡Araceli! Que soy tú. Vamos, que me he despertado con tu cuerpo como pijama.

—    ¡Ay! ¿Tú lo tienes? Menos mal. Pensaba que lo tenía Teresa y ella no sabe nada.

—    ¿Teresa? ¿Por qué?

—    Porque yo me he levantado siendo ella.

—    Ooooh. ¿Entonces tú no eres yo? Ayy ¿Quién tendrá mi cuerpo? No lo tendrá ella por casualidad, ¿no?

—    ¡Qué va! Ella tiene el de Ángela.

—    ¡¿Pero qué es todo esto?! Araceli, no vuelvo a ir contigo a ninguna fiesta étnica de esas, paso. Ahora voy para tu casa.

—    Nooo. A mi casa no. Quedamos en el bar del Hotel Vereda Real.

—    Vale.

Uuuuf. Esto es muuuuy raro. Rarísimo.

Jesús me llama. A ver qué quiere.

—    Hola Jesús.

—    Hola Rosa, tengo que contart…

—    ¡Ay! ¡Esa es mi voz! ¿Lo tienes tú? ¿Eres yo?

—    Síí ¿qué ha pasado? Tú no tienes voz de hombre. ¿Quién tendrá mi cuerpo?

—    No, yo soy Araceli. Hemos quedado luego en el Vereda Real. Ella es Teresa.

—    Joder. Ya te dije yo que esa fiesta era un poco rara.

—    Ya, ya. No vuelvo a hacerle caso. Ni recaudar dinero para el Ateneo ni porras. Luego nos vemos. Un beso.

—    Jajaja. Te estás mandando un beso a ti misma.

—    ¿Ni en esta situación puedes dejar de picarme? ¡Qué hombre!

—    Vale, vale. Un poco de humor…Un beso.

Mmmm. Qué rico está este café. Pero con un cigarrito estaría más bueno.

—    ¿Perdone? ¿Me daría un cigarrillo y fuego? ¡Gracias!

Un cigarro. Vas a fumarte un cigarro, Rosita. OTRO cigarro.

Ya. ¿Qué más da? Creo que hoy me lo puedo permitir, joder. Tengo un problemilla más serio que un posible enganche con el tabaco.

Pues sí que es mona la tobillera.

Voy a acercarme a la tienda de abalorios que abrió hace poco en Triana. Tengo ganas de hacerme un colgante y unos pendientes a juego con ella.

Agua

¿Qué me ha despertado? El frío, sin duda.

Tanteo en la oscuridad buscando la manta que siempre tenemos sobre el sofá, para taparme. La localizo, la estiro y la echo sobre mi cuerpo helado. Si lo hago con los ojos cerrados no me despertaré del todo; con bastante probabilidad mi mente se alejará apenas un par de pasos del mundo de los sueños y podrá regresar a él sin problemas.

Me arrebujo bajo la manta y aprieto con fuerza los párpados. Ya no puedo subir a mi dormitorio, me desvelaría sin remedio.

Doy otra vuelta en estrecho sofá. El martilleante sonido del agua sobre el tejadillo me está angustiando, igual que el incesante viento.

Me siento un poco mareada, parece como si la habitación se moviese…No, no es un mareo, ¡la habitación se mueve! Debo estar soñando. Sí, eso debe ser: un sueño.

El viento aúlla a la lluvia. Uf. Será mejor que encienda la luz y me tranquilice un poco.

Un escalofrío paralizante recorre a Marisa al incorporarse: el agua ha entrado en casa. Sus pies se han sumergido en ella al levantarse del flotante sofá.

Lágrimas corren por sus mejillas hasta caer a ese lago casero y confundirse con él.

La luz no funciona. La oscuridad es densa. A tientas, chocándose con los muebles que navegan sin rumbo por el salón, busca la ventana. Sube la persiana y, cuando sus ojos se acostumbran al negro, observa los coches calle abajo, en rápida huída sin dueño. Hay caos en la calle. Ahora, totalmente despierta ya, es consciente de la situación.

El agua está trepando por sus piernas. Ya la nota en los muslos. Subir, esa es la única alternativa. Corre escaleras arriba, abre un armario y se cambia la ropa mojada por una seca. Busca prendas cálidas, y recordando súbitamente el paradero de los chubasqueros que llevaba meses sin encontrar, va a por ellos y se los pone también.

No sabe cuánto tiempo ha debido pasar desde que se despertó, cree que no ha pasado tanto como para volver a sentir el agua en sus pies. ¿Quince minutos? ¿Veinte? Calza unas botas de montaña impermeables sobre varios pares de calcetines y sube a la buhardilla, intentando dominar el miedo, el pánico que desde pequeña le impidió disfrutar en playas y piscinas.

Desde la buhardilla podrá salir a la azotea y subirse al tejado si fuera preciso, como tantas veces ha visto en las noticias acerca de catástrofes naturales.

Se sienta en un sofá y vuelve a notar la humedad. Se dirige hacia la puerta de la azotea, corriendo. Está cerrada con llave. Debió olvidar abrirla a la vuelta de su último viaje.

Se sube al escritorio, que ya empieza a navegar, y espera. Jamás pensó morir así.

Imagina las dos plantas de su casa flotando, vencidas, sumergidas, ahogadas, y llora. El agua helada sube y sube por su cuerpo, hasta que sus lágrimas ya no tienen que resbalar para confundirse con ella…